Un pasillo se extiende
eterno en el silencio,
Las voces se acurrucan
en un viejo rincón.
Las sombras de otros tiempos
Deambulan en la noche,
Recogiendo las grietas
y su respiración
Los hombros de la bruma
se encogen lentamente,
y un lamento recuerda
una vieja canción
Los hombres clandestinos
Despiertan con la luna,
Y su luz se desliza
Sobre un viejo sillón
El miedo serpenteante
Sentencia las paredes,
Los clamores avanzan
Hasta mi habitación
Quizá sea Franz Kafka
Que acecha tras mi puerta,
Y en su metamorfosis
-Me vuelva un cucarrón-
Nashbillee
No hay comentarios:
Publicar un comentario